La nourricière

L'une des Mains anciennes

« On dit qu'elle prend. Regardez mieux : elle ne fait que rendre. »Dans une forêt ordinaire, ce qui meurt pourrit, retourne à la terre et nourrit ce qui pousse dessus. Cela se fait tout seul. Mais les forêts anciennes abritent des êtres nés de la magie, et ceux-là ne pourrissent pas. Leur chair reste ferme, leurs os restent durs, et la matière s'entasse au lieu de nourrir quoi que ce soit. La Nourricière s'occupe de cette part-là. Elle ne touche pas à ce qui a encore du temps devant lui. Elle défait ce qui a fini, et le rend à ce qui commence. Son nom ne trompe personne : elle nourrit la forêt avec ce qu'elle lui a repris.

Apparition

Vous verrez son travail avant de la voir, elle. Une clairière beaucoup trop verte pour la forêt autour, des fougères hautes comme un homme, une odeur épaisse de terre et de champignon. Au milieu, une chose qu'on ne reconnaît plus, couverte de mousse, que des filaments pâles tirent lentement vers le sol. Et quand vous relevez les yeux, elle est là, au bord, immobile. Elle y était déjà quand vous êtes entrés.
Ou bien c'est elle qui vient. Elle a pris une silhouette d'homme ou de femme, de votre race ou d'une autre, et elle a laissé son visage à moitié fait. Ce n'est pas sa vraie forme. C'est une politesse, pour que vous puissiez la regarder et l'écouter. Elle attend seulement que vous l'ayez vue pour parler.

Dangers

Elle n'a de prise que sur ce qui accepte de se défaire. Sur le reste, elle ne peut rien : le mort qui marche encore, la carcasse qui ne pourrit pas, la terre qu'on a stérilisée. Elle est puissante, mais son domaine est étroit, et c'est pour cela qu'il lui arrive d'avoir besoin de vous.
Elle ne vous veut aucun mal, mais tout ce que vous portez de magique supporte mal sa présence. Une lame enchantée s'émousse, une amulette tiédit, un familier refuse d'avancer. Elle ne le fait pas exprès et ne s'en rend pas compte. Elle reprend, c'est tout, et vous vous tenez trop près.
Ce qu'elle demande est toujours de la même sorte : quelque part, une chose ne se défait plus. Un corps resté frais depuis un an. Une bête qu'on a tuée trois fois. Une source devenue noire. Elle ne sait pas dire ce que c'est, seulement que son travail s'arrête là. Refuser ne coûte rien sur le moment. Mais ce qui s'entasse continuera de s'entasser.