Extrait de Limon des marais

Le filtrat de Limon des marais

« La lumière qu'il donne est bleue, et c'est la seule chose douce qu'on puisse en dire. »Le Limon des marais est le plus lourd de son espèce. Il a absorbé la vase, la tourbe, et ce souffle qui monte des eaux mortes et s'allume la nuit en feux follets. Une fois la bête abattue, on passe sa masse à travers des couches de toile et de sable fin pour en retirer les racines, les graviers et tout ce qu'elle a avalé dans le fond. Il en coule un filtrat lourd, noir et luisant, qui sent l'eau qui dort.
Une torche trempée dedans brûle plus longtemps que toute autre, presque sans fumée, d'une flamme bleutée qui donne aux visages un teint de noyé. Les voyageurs l'adorent. Les gens des marais la détestent : chez eux, une lueur bleue au-dessus de l'eau est celle qu'on suit jusqu'à se noyer, et celui qui la porte la nuit risque autant de faire fuir un village que de le perdre.
Versé dans un pot d'argile au col bouché d'une mèche, il devient une arme. Le pot éclate, le filtrat s'accroche à tout ce qu'il touche, bouclier, armure, peau, et brûle sans qu'on puisse l'arracher. Il ne se détache pas davantage de la main maladroite qui l'a lancé trop court.
Les calfats s'en servent aussi, plus paisiblement, pour rendre étanches les coques et les tonneaux.
Mal filtré, il garde sa vase et s'étouffe au premier feu. Mal conservé, il garde autre chose. On raconte qu'une jarre restée ouverte près d'un dormeur a été retrouvée vide au matin, et le dormeur, la bouche pleine de vase noire.