Eclaireur mâche-cendre

Les Kobolds mâche-cendre

On les appelle Kobolds mâche-cendre, mais ce nom est plus pratique qu’exact.

Ils ne sont pas nés du feu.
Ils sont nés après.

Après l’effondrement des galeries.
Après les guerres de forge.
Après les grands serments nains, quand il ne restait plus dans les salles profondes que des braises, des outils brisés, des armures fendues et des noms que personne ne venait plus prononcer.

Ces kobolds vivent dans les zones mortes des anciennes forteresses naines : conduits de ventilation brûlants, fosses à scories, tunnels de maintenance, dessous d’escaliers, salles dont les portes sont restées entrouvertes trop longtemps. Leur peau s’est durcie au contact de la poussière de forge et de la chaleur souterraine. Elle ressemble à de la pierre noire, parfois fendue de minces lueurs orange, comme si une braise malade respirait sous leurs écailles.

Ils récupèrent tout.

Une boucle de ceinture devient un insigne.
Un morceau d’armure devient une épaulette.
Une plaque de chaudière devient un bouclier.
Un outil de mine devient une arme.

Rien chez eux n’est noble, mais rien n’est inutile. Ils ne forgent pas vraiment : ils assemblent, rivettent, attachent, mordent, tordent, volent. Leur équipement est une langue sociale. Plus un kobold porte de métal, plus il prétend avoir de l’importance. Plus il porte de cuir et de bandes, plus il veut qu’on le prenne pour un rôdeur, un chamane ou une menace silencieuse. Aucun ne l’avoue, mais tous imitent maladroitement les anciens maîtres nains des lieux.

Seuls, les kobolds de cendre sont lâches, superstitieux et rapides à fuir.
En nombre, ils deviennent dangereux.

Ils ricanent. Ils se poussent en avant. Ils se donnent du courage à coups de cris, de grimaces et de bravade. La peur ne disparaît jamais vraiment chez eux ; elle se transforme simplement en agitation. Ils attaquent de côté, depuis les marches, derrière les piliers, au moment où l’adversaire regarde ailleurs.

Autour de The Ember Tyrant, ils sont pires.

Ils ne le servent pas par fidélité. Ils gravitent autour de lui comme des insectes autour d’une forge ouverte. Sa chaleur les rassure. Son silence les structure. Sa présence leur donne l’illusion d’être une armée.

Quand il lève son bouclier, ils se cachent derrière.
Quand sa hache racle la pierre, ils se taisent.
Quand il avance, ils hurlent.

Et lorsqu’il reste immobile au sommet des marches, ils comprennent tous la même chose :

la grande salle n’est pas abandonnée.
La porte est encore gardée.
Et tant que le vieux nain brûle encore, même la vermine peut se croire invincible.