Zundrak-Khaz

Zundrak-Khaz, le fléau de la lignée

« Nous écrivons ce nom pour que personne ne puisse dire qu'il ne savait pas. »Un nain n'est pas un homme qui vit sous la pierre. Un nain est un morceau de la montagne qui a appris à marcher. Ses pères, lui, ses fils : une seule veine de métal dans la roche. Tuez un nain, vous tuez un homme. Empoisonnez la veine, il ne reste plus personne, ni aujourd'hui ni jamais.
Le Zundrak-Khaz ne tue pas. C'est bien pire.
On ne le trouve pas, on le fabrique. Il faut des mois, une salle fermée, et des choses qu'il faut prendre sur des vivants. Celui qui le prépare en respire les vapeurs pendant tout ce temps. On les reconnaît, après : la peau jaune, les dents qui tombent, l'odeur. Aucun d'eux ne devient vieux. Ils le font quand même. La recette était écrite ici.
[Quatre lignes grattées. Un seul mot reste dans la marge : assez.]
Et pourtant, regardez la fiole. Elle est petite, elle tient dans une main. Le verre est propre, sans une bulle. Le liquide est clair, un peu doré, et près d'une lampe il bouge lentement comme du miel. Le bouchon est du beau travail. On dirait un parfum, ou un remède cher. Pas de tête de mort, pas de signe, rien. C'est le plus joli objet de cette page, et c'est pour cela qu'il éteint des familles entières : personne n'a jamais eu peur en la ramassant.
Vous buvez. Rien. Aucune douleur, aucune fièvre. Vous vivez toute votre vie, vous mourrez peut-être vieux et respecté, sans avoir rien senti. Le poison n'était pas pour vous. Vous n'étiez que le récipient.
Puis un enfant naît dans votre maison. Il ne crie pas. On dit d'abord qu'il est calme.
Ce qu'il devient, on ne peut pas le regarder longtemps. La peau grise et épaisse, qui pousse par plaques et se fend entre les plaques. Les doigts qui se collent les uns aux autres. Une bouche qui ne ferme plus. Et l'odeur, dans toute la maison, une odeur de pierre mouillée et de viande. Il grandit trop vite, il devient trop lourd, et il ne s'arrête jamais de grandir. Il ne parle pas. Mais il vous suit des yeux, et vous voyez bien qu'il souffre, et vous ne pouvez rien.
Un jour, la famille doit décider lequel tiendra le marteau.
La deuxième génération naît déjà grise. La troisième ne naît pas. La veine est sèche.
Et il y a pire, mais on ne le dit qu'à voix basse. Nous rendons nos morts à la roche, et la roche les garde. Ceux-là, elle les recrache. Personne ne sait où ils vont.
Il n'y a pas de remède. Une famille qui se savait atteinte se fermait : plus de mariages, plus d'enfants, une génération qui vieillit en silence et referme la porte derrière elle. Trois clans sont morts ainsi, de leur plein gré. Leurs salles sont vides et propres.
Celui qui verse ce poison a décidé qu'une famille entière pouvait disparaître. Nous lui rendons son jugement : son clan est conduit au désert de pierre le jour même, jusqu'au dernier enfant.
Une autre main, encre récente.Prise sur un chevalier de la mort nain. Il la portait sous le plastron, là où l'on porte ce que l'on livre, pas ce que l'on garde. Il l'apportait à quelqu'un. Je n'ai pas eu le temps de demander à qui. Et je ne peux pas la vider : la répandre, c'est la rendre à la terre, et c'est justement la terre qu'elle empoisonne. Si vous lisez ceci, j'ai échoué. Faites mieux que moi. Et surtout, ne la trouvez pas jolie.